Hvor er røttene mine?
Hva gjenstår til minne om landet du besøker for første gang? De eksotiske, arkitektoniske mesterverkene, de rolige gatene i storbyene, folks vaner. ..
Jeg studerte i Tsjekkoslovakia. Jeg ble forelsket i landet. Men til minne om hennes rester er ikke bare dette.
Det skjedde så at hver morgen og hver kveld i Praha måtte jeg gå forbi kirkegården. Det hellige mark kalles dette stedet av Praha-folket - med navnet på en frossen katedral med uvanlig skjønnhet over kirkegårdsparken. Om morgenen møtes folk sjelden her på hverdager, og på de kule kvelder kommer kirkegården til livs. Nesten hver stikke fram usikkert, men en liten brennende stearinlys i live( regn dekke sine glasslokk til ikke slukket lenger).Det skjedde på hverdager.
Og på lørdager og søndager gikk folkene til markedet. Vi gikk av to, tre, fire. .. Vi dro av familier. Med blomster, men viktigst - og det var fantastisk - nesten alt med barn. Barnene var kanskje mer enn voksne. Og hver av dem hadde også sin blomst og et lite skulderblad.
. Er det ikke rart å snakke om en kirkegård: er det en del av huset vårt her? Men tsjekkerne tror ikke det. De kommer til kirkegården med hele familien til bestemor, bestefar, en gammel venn - tenk på fortiden, snakket om i dag, forteller barna om hva deres leve forfedre, som de skulle leve. Før du forlater, tente på graven til en kjær stearinlys - glans, lys, grå, la varmen av sjelen til hver enkelt av oss er her.
Jeg prøvde å finne ut av folkene i Praha hva de tenkte på denne tradisjonen. Hørt dette: Det er oppdragelse, men det betyr også livet. Jeg forutser den utilfreds: hvorfor.barn, hvorfor traumatisere barnets sjel? Og jeg husker historien jeg hørte for lenge siden. Historien om en voksen om barndommen hans.
Han var tolv år gammel da faren hans døde. På det bittere øyeblikket var min sønn ikke hjemme. Og da han kom tilbake fra skolen, møtte moren ham på døra og. .. sendt til kino. Hvorfor skal et barn se alt dette( sannsynligvis, hun begrunnet), er liten ennå.Gutten lærte bare om sin fars død neste dag. Og den dag i dag - en voksen mann, på samme alder som sin far - han angrer mest på som ikke er tillatt, ikke la ham være en mor ved sin side i en vanskelig tid i stand til å ta deg i hånden og si et ord av sympati, for å klemme henne. .. Mor venstrealene med sin ulykke, gjemmer seg fra sin sønn. Jeg tillot ham ikke å føle seg som en mann, en mann i stand til å lide og medfølelse.
Hvor mange glemte graver, forlatte kirkegårder i våre store russiske ekspansjoner! Ja, det er avstanden og veiene er feilen. Men også vårt, alas, kortt minne.
Det er ikke for ingenting at i dag er det en snakk i pressen om behovet for en minnedag for slektninger og venner. Vi trenger bare det. Dette ble erklært som et av de første sovjetiske kulturfondene. Dette overbeviste tusenvis av mennesker som har bokstaver en kontinuerlig strøm, og nå gå til "sannheten"( utgitt to år siden, forfatteren Alexander Kiknadze "arv etterkommere notater) og" sovjetisk kultur 'og' Literary Gazette".Og nå og til oss, i "Familien".Forresten, i fem år har det allerede vært offisielt minnesdagen for slektninger og venner i Georgia. Det er ingen retorikk, det er oppgitt i den nasjonale kalenderen. Så hvorfor ikke gjøre det til en landsdekkende sovjetskatt?
Vi trenger alle en slik dag, som ikke er høyt og støyende feiret, men husket de avreise og kom til dem. Med blomster og med barn. Det er nødvendig for vår moralske helse.
Faktisk vet vi av sine oldeforeldre minst ved navn, de som ikke ble fanget i live? Når var den siste gangen de besøkte gravene deres og var der generelt? På en eller annen måte i en av "New York Times" for ti år siden møtte jeg interessant informasjon. Avisen rapporterte: "Demonstrere i går en kopi av hans slektstrære tre, forteller president Carter historier om sin egen type:" Vi har funnet flere korrupte forfedre i den siste tiden. Et par blomstrende, to eller tre drepte lørdagskvelder. En av mine slektninger, til min dype anger, arbeidet selv for avisen. "
Ja, presidenten var ironisk, langt fra å beundre sine ufullkomne forfedre. Men han kjente dem, husket dem! Det ble hans våpen, det var det som kunne gi en solid publisitet. Propagandistisk mottak beregnes nettopp - den er basert på minnets hellige tradisjoner. Og det er uslåelig.
Det er også blant oss, men få av dem så langt, svært få mennesker hvis familier lagrer hver bøyning av grenen av deres slektsrike tre. Men er det bare hans grener og røtter som holder oss på bakken sterkere?"Uutsigelig lys" flyter fra fortiden, fra storfars og besteforeldres verden, med en varm, saftig, fargerik stråle. Se - og du vil sikkert finne det - i ditt hjem. Sannsynligvis fordi et sted Dedov holdt en trepinne eller en notebook besteforeldre, kanskje vi burde gå tilbake til den mørke mezzanine støv-box, støpejern askebeger med jakt Sobko. ..
har imidlertid noe av dette kommer til huset vårt, og ikke bareenten fordi "retro" er nå på vogue? Og sangene var "retro"?. .
. .. En av mine bestemødre sang i kirkekoret. Fra det og først hørte den unike skjønnheten til den gamle dugg og russiske sanger, hørte den melodiske linje av Pusjkin og Lermontov dikt - tretti eller førti sider utenat( og dannelse av hans bestemor var bare en tre-klasse sogne skole).Ofte, da, med et smil hun husket, som meg, en fire år, snudde seg mot henne med hennes favoritt linjer, men på sine egne, barn, slik: "Hva er det du, min gamle og trist og mørk»
husker meg og i dag, mange årsenere bestemor sang. Sanger er også en del av vår nasjonale kultur. De burde høres ut i dag i våre hus. Slik som min bestemors sanger. Og hva synger jeg til datteren min?"Sove trøtt leker. .."?I beste fall, "Sleep, min glede, sovner", ikke husker slutten.
Men kanskje vi ikke husker, vet vi ikke sanger av sine bestefedre og flotte bestefedre, og også i andre situasjoner?
Hvor mange kan huske, som barn alltid misunnelige gutter og jenter, som vied med hver snakket om besteforeldre, krigshelter. Alle voksne som overlevde krigen, i barnas øyne, er helter. Og jeg bare noen ganger satt inn min egen: "Onkel min var også en pilot i krigen. Det brant ned - nazistene skutt ned på flyet. Bestemor kaller ham George. "Jeg kjente ikke onkelens etternavn. Onkel var en fetter eller en annen fetter. Men de leende øynene til tjue gutter( begge innser nå) ser på meg med det militære, falmede bilder hver sommer, hver ferie med min bestemors dresser. Det var et annet bilde av trettiårene på den;mange, mange slektninger og blant dem en, høy, høyere enn alle, en stor skuldermann på omtrent tretti. Dette er bestefar.
Hvorfor så lite tid å fortelle meg om det de som ikke lenger, tror jeg i dag. Hvorfor kunne jeg ikke, en jente, være stolt av bestefaren min, som jeg elsket så mye? Tross alt, følte jeg stor - til sin død - kjærligheten til sin bestemor, gjenta ustanselig: "Dette er din bestefar Aljosja, var ikke og vil ikke være," og så tårene: Nei, ikke spør om det ".
Nå begynner jeg bare å forstå alt. Bestefar var en festarbeider på Dnepropetrovsk Petrovsky-anlegget. Og i min ungdom, som jeg lærte veldig nylig, jobbet jeg i Donbass-aviser. Her er det - Alexey kjemiker med- i bildet i 1925 i boken "Journalister", et medlem av redaksjonsrådet for Luhansk jernbane fagskoler "Red Rairoad".I samme rekke som sin bestefar, begynnelsen journalist, forfatteren av denne boken, Yuri Zhukov.
Så er det fortsatt folk som husker sin bestefar? Derfor må vi se etter et spor av våre røtter videre. ..
Det er ingen grav for onkel som døde i krigen. Hver massegrave er hans. Det er ingen grav for bestefaren som døde før krigen.
Å vite den eksakte datoen da den ikke ble. De sier i den 33.og kanskje senere?
Nå er dette minnet, minnet om 30-tallet, 40-årene, kommet tilbake til oss igjen, etter 60-tallet, ryddet av smører og løgner. Vi får dypt skjulte bilder av de som var i militær fangenskap, vi lærer avisene om de som tidligere ble kalt "folkens fiender".Det er ikke nok fakta fra deres liv, det er ikke nok pålitelighet til å ringe vår siste fortid deres historie slik at sannheten er fullført. La oss innrømme oss selv - tross alt er vi noen ganger redd for de bitre dokumentene fra fortiden på grunn av treghet. L Uten dem er historien ikke historie. Og sannheten er ikke sant.
Nei, en ekte person kan ikke vokse opp uten en slik vei med hardt minne. Uten stolthet og smerte for din fortid, nær og langt. For å ha tørket røttene, vil du ødelegge bakterien. Han vil ikke kunne bli et tre.