Waar zijn mijn roots?

Wat blijft ter nagedachtenis aan het land waar u voor de eerste keer zult bezoeken? Haar exotische, architectonische hoogstandjes, rustige straten van de grote steden, mensen gewoonten. ..

Ik was in Tsjecho-Slowakije. Ik werd verliefd op het land. Maar ter nagedachtenis aan haar overblijfselen niet alleen dit.

Het gebeurde zo dat ik elke ochtend en elke avond in Praag langs de begraafplaats moest lopen. Het heilige teken wordt deze plek door het Praagse volk genoemd - door de naam van een bevroren kathedraal met buitengewone schoonheid boven het park van de begraafplaats.'S Ochtends ontmoeten mensen hier zelden op weekdagen en op de koele avonden komt de begraafplaats tot leven. Bijna elke jut onzeker, maar een kleine kaars vlam in leven( regen bedekken hun glazen kappen om niet langer gedoofd).Het gebeurde op doordeweekse dagen.

En op zaterdag en zondag gingen de mensen naar de markt. We liepen door twee, drie, vier. .. We gingen door families. Met bloemen, maar vooral - en het was geweldig - bijna alles met kinderen. De kinderen waren misschien meer dan volwassenen. En elk van hen droeg ook zijn bloem en een klein schouderblad.

Is het niet raar om over een begraafplaats te praten: is hier een deel van ons huis? Maar de Tsjechen denken van niet. Ze komen naar de begraafplaats met het hele gezin naar de oma, opa, een oude vriend - denk aan het verleden gesproken over vandaag, vertellen de kinderen over wat hun levende voorouders, zoals ze zouden moeten leven. Voor het verlaten van, stak bij het graf van een geliefde kaars - glans, licht, grijs, laat de warmte van de ziel van ieder van ons is hier.

Ik probeerde uit de Praagse bevolking te horen wat zij van deze traditie vonden. Hoorde dit: er is opvoeding, maar het betekent ook leven. Ik voorzie het ontstemde: waarom.kind, waarom traumatiseren de ziel van het kind? En ik herinner me het verhaal dat ik lang geleden hoorde. Het verhaal van een volwassene over zijn jeugd.

Hij was twaalf jaar oud toen zijn vader stierf. Op dat bittere moment was mijn zoon niet thuis. En toen hij terugkeerde van school, ontmoette zijn moeder hem aan de deur en. .. werd hij naar de bioscoop gestuurd. Waarom zou een kind dit allemaal zien( waarschijnlijk redeneert ze), is het nog klein. De volgende dag kreeg de jongen alleen de dood van zijn vader te horen. En tot op de dag - een volwassen man, dezelfde leeftijd als zijn vader - hij betreurt het meest over dat mag niet, laat hem niet een moeder aan haar zijde zijn op een moeilijk moment in staat om jezelf bij de hand nemen en zeggen dat een woord van medeleven, om haar te knuffelen. .. Moeder linksalleen met zijn tegenspoed, verstopt voor zijn zoon. Ik stond niet toe dat hij zich een Man voelde, een Man die in staat is om te lijden en medelijden te hebben.

Hoeveel vergeten graven, verlaten begraafplaatsen in onze uitgestrekte Russische vlakten! Ja, het is de afstand en de wegen zijn de schuld. Maar ook onze, helaas, korte herinnering.

Het is niet voor niets dat er vandaag in de pers wordt gepraat over de noodzaak van een Memorial Day voor familieleden en vrienden. We hebben het alleen nodig. Dit werd uitgeroepen tot een van de eerste Sovjet-cultuurfondsen. Dit overtuigde duizenden mensen van wie de letters een continue stroom en nu naar de "waarheid"( twee jaar geleden gepubliceerd, de schrijver Alexander Kiknadze "notes Bequest afstammelingen) en" de Sovjet-cultuur 'en' Literary Gazette".En nu en voor ons, in de "Familie".Overigens is er al vijf jaar officieel de Dag van Herdenking van de familie en vrienden in Georgië.Er is geen retoriek, het staat op de nationale kalender. Dus waarom zou je er geen nationale Sovjet-schat van maken?

We hebben allemaal zo'n dag nodig, die niet luid en luidruchtig wordt gevierd, maar herinnerde de overledenen en kwam naar hen toe. Met bloemen en met kinderen. Het is noodzakelijk voor onze morele gezondheid.

Sterker nog, we kennen hun overgrootouders op zijn minst op naam, degenen die niet werden levend gevangen? Wanneer hebben ze voor de laatste keer hun graven bezocht en waren ze er in het algemeen? Eenmaal in een van de kamers, "New York Times" een decennium geleden, ontmoette ik een redelijk interessante informatie. De krant meldde: "Het demonstreren van gisteren een kopie van uw stamboom, President Carter vertelde verhalen van hun eigen soort:" We hebben een paar komrometiruyuschih voorouders in het recente verleden hebben gevonden. Een paar verduisteraars, twee of drie vermoorde zaterdagavonden. Een van mijn familieleden heeft tot mijn grote spijt zelfs voor de krant gewerkt. '

Ja, de president was ironisch, verre van zijn onvolmaakte voorouders te bewonderen. Maar hij kende hen, herinnerde hen! Het werd zijn wapen, dat zou een solide publiciteit kunnen geven. Propagandistische ontvangst wordt precies berekend - het is gebaseerd op de heilige tradities van het geheugen. En het is onverslaanbaar.

Er zijn ook onder ons, maar weinigen van hen tot nu toe, zeer weinig mensen wiens familie elke bocht van de tak van hun genealogische boom opslaat. Maar zijn het alleen zijn takken en wortels die ons sterker op de grond houden?"Onuitsprekelijk licht" stroomt uit het verleden, uit de wereld van grootvaders en overgrootvaders, met een warme, sappige, kleurrijke straal. Kijk - en u zult het zeker vinden - in uw huis. Waarschijnlijk omdat ergens Dedov een houten stok of een notebook grootouders gehouden, misschien moeten we terugkeren naar de verduisterde mezzanine stof-box, gietijzeren asbak met jagen Sobko. ..

Echter, sommige van deze is gekomen om ons huis, en niet alleenof omdat de "retro" nu in zwang is? En de liedjes waren "retro"?. .

. .. Een van mijn grootmoeders zong in het kerkkoor. Vanaf het en voor het eerst hoorde van de unieke schoonheid van de oude dauw en Russische liederen, hoorde de melodische lijn van Poesjkin en Lermontov's gedichten - dertig of veertig pagina's uit het hoofd( en de vorming van zijn grootmoeder was slechts een drie-klasse parochieschool).Vaak is dan, met een glimlach die ze herinnerde, net als ik, een vier-jaar, wendde zich tot haar met haar favoriete lijnen, maar op hun eigen, kinderen, manier: "Wat ben je, mijn oude en verdrietig en donker»

herinner me en vandaag de dag, vele jarenlater zingt grootmoeder. Liederen maken ook deel uit van onze nationale cultuur. Ze zouden vandaag in onze huizen moeten klinken. Zoals de liedjes van mijn grootmoeder. En wat zing ik voor mijn dochter?"Slapen moe speelgoed. .."?In het gunstigste geval: "Slaap, mijn vreugde, val in slaap", denk niet aan het einde.

Maar misschien herinneren we ons niet, we kennen de liederen van onze grootvaders en overgrootvaders niet, ook niet vanwege andere omstandigheden?

Hoeveel kan herinneren, als een kind altijd jaloers op jongens en meisjes, die wedijverden met elkaar sprak over grootouders, oorlogshelden. Alle volwassenen die de oorlog hebben overleefd, in de ogen van de kinderen zijn helden. En ik heb er soms alleen mijn eigen ingevoegd: "Mijn oom was ook piloot in de oorlog. Het brandde - de nazi's schoten zijn vliegtuig neer. Grootmoeder noemt hem George. 'Oom, ik kende de achternaam niet. De oom was een neef of zelfs een achterneef. Maar de lachende ogen van een twintigjarige jongen( zoals ik het nu begrijp) keken me elke zomer naar een militaire, vervaagde foto, elke vakantie uit het dressoir van mijn grootmoeder. Er stond nog een foto van de jaren dertig op;veel, veel familieleden en onder hen een, lang, langer dan alles, een man met een dikke schouder van een jaar of dertig. Dit is opa.

Waarom zo weinig tijd om me erover te vertellen wie er niet meer zijn, denk ik vandaag. Waarom kon ik, een meisje, niet trots zijn op mijn grootvader, van wie ik zo veel hield? Immers, ik voelde me geweldig - tot aan zijn dood - de liefde van zijn grootmoeder, het herhalen onophoudelijk: "Dit is uw grootvader Alyosha, was niet en zal niet zijn", en zag haar tranen: Nee, niet naar vragen ".

Nu begin ik net alles te begrijpen. Grootvader was een feestwerker bij de Dnepropetrovsk Petrovsky Plant. En in mijn jeugd, zoals ik heel recent leerde, werkte ik in Donbass-kranten. Hier is het - Alexey chemicus met- in de foto in 1925 in het boek "Journalisten", een lid van de redactieraad van Luhansk spoorweg vakscholen "Red Rairoad".In dezelfde rij als zijn grootvader, de beginnende journalist, de auteur van dit boek, Yuri Zhukov.

Dus er zijn nog steeds mensen die zich hun grootvader herinneren? Daarom moeten we een spoor van onze wortels zoeken. ..

Er is geen graf voor de oom die stierf in de oorlog. Elk massagraf is van hem. Er is geen graf voor de grootvader die stierf voor de oorlog.

Om de exacte datum te weten waarop het niet is geworden. Ze zeggen in de 33e.en misschien later?

Nu komt deze herinnering, de herinnering aan de jaren 30, 40, weer terug naar ons, na de jaren 60, ontdaan van uitstrijkjes en leugens. We krijgen diep verborgen foto's van degenen die in militaire gevangenschap zaten, we leren van de kranten over degenen die voorheen 'vijanden van het volk' werden genoemd. Er zijn niet genoeg feiten uit hun leven, er is niet genoeg betrouwbaarheid om onze recente geschiedenis te noemen, zodat de waarheid compleet is. Laten we onszelf erkennen - we zijn immers soms bang voor de bittere documenten uit het verleden vanwege traagheid. L Zonder hen is geschiedenis geen geschiedenis. En de waarheid is niet waar.

Nee, een echt persoon kan niet opgroeien zonder zo'n pad van hard geheugen. Zonder trots en pijn voor je verleden, dichtbij en ver weg. Want nadat je de wortels hebt gedroogd, vernietig je de kiem. Hij zal geen boom kunnen worden.